Разговор со смертью

— “Вы к кому? Нет, ошиблись. Не знаю.”
Снова эта старуха пришла.
Я устало глаза закрываю.
Надоели мне эти дела.

— “Все. Пора.” – Голос хриплый, но твердый. –
“Собирайся. Не мучай родных.
До чего же ты все же упертый!
Время трачу с тобой за троих.

Прошлый раз, признаюсь, поспешила.
Не готов был еще отойти.
Но теперь-то уж точно решила
В этот раз без тебя не уйти.

Что? Ты думаешь нужен кому-то?
Это фата-моргана одна.
Ну, помаются, может, с минуту.
Ну, поплачет немного жена.

А потом все пойдет, как обычно,
День в заботах, а ночь в забытьи.
Это, милый мой, только привычка.
От тебя все отвыкнут они

Через год, через два и не больше.
А тебе, ну, чего здесь корпеть?
Что изменится здесь, если дольше
Будешь хлеб ты жевать и потеть?

Ты, ведь знаю, давно уже понял,
Нету цели у жизни, и нет
Смысла в ней – все тут, как на ладони.
Так чего же коптить белый свет?

Ну, пожил, покрутился, поплакал,
Посмеялся, детей воспитал,
На бумаге чего-то калякал.
Разве ты от всего не устал?”

— “Вы к кому? Нет, ошиблись. Не знаю.”
Надоело мне с нею болтать.
Я за холку себя поднимаю.
Нет, мне рано еще помирать.